[Nowhere Station]

2007-01-16T16:26:00.000Z

Yosemite

El origen del nombre de este parque natural enclavado en el estado de California, muy cercano a Sacramento, podría remitir a mediados del siglo XIX, cuando, el gerente de varios negocios comerciales James Savage encabezó una milicia apodada "batallón Mariposa", dirigida a amenazar y hostigar a los indígenas habitantes del valle de la sierra Nevada para aceptar las incursiones de colonos y buscadores de oro en la zona. El grupo de Savage acampó la primera noche en el prado de Bridalveil. Al amanecer, los indios ahwahneechee habían desaparecido por completo, excepto una anciana, que dijo ser demasiado vieja para escalar las rocas. Ante la negativa de la anciana de desvelar el paradero de su gente, Savage mandó incendiar tanto sus viviendas de cortezas de árbol como los depósitos de provisiones, iniciando de este modo una persecución despiadada que finalizó en menos de dos años. Yosemite es probablemente una corrupción de la expresión local india yo´hem-iteh: "son asesinos".

2007-01-16T16:17:00.000Z

Mismo ser

Si fuera bosque, eligiría ser hoja mecida por el viento.
Si fuera pájaro, sería ciento volando.
Si fuera barco, viviría en alta mar.
Si fuera mar, mis olas bailarían con tus ondas.
Allá donde voy, el mundo se para porque reconoce tu presencia siempre viva.
Contigo, soñar es más fácil,
y entro en tus sueños por la puerta de atrás,
quieto, callado, temblando tus hojas,
batiendo tus alas,
meciendo la madera de tu balsa, suave,
aceite de tu bálsamo de receta desconocida.
Así soy yo, así soy tú,
un libro sin hojas,
una guitarra siempre callada,
acordeón que se dobla al son de tus curvas,
tierra blanda absorbiendo el ritmo de tus pies.
Soy el único explorador del confín de tus tierras,
río arriba, sigo tu corriente, busco la fuente de tu origen,
donde nacen los pájaros,
donde los árboles crecen salvajes,
donde el mar inquieto remueve los tesoros que esconde tu alma.

Ayer perdí las formas y las maneras

2006-11-07T00:40:00.000Z

Ayer perdí las formas y las maneras. No es que me importase mucho porque siempre las he visto de reojo, con mirada aviesa, pero las aceptaba por ir siempre muy elegantes. Le dan a uno una apariencia como de frac rodeado de más fracs en salones de mármol. Pero ayer iba dando un paseo por Santa Cruz paseando con mis ideas, y de pronto, una súbita sensación, como una premonición anclada en algún lugar remoto de mi mente, me hizo girarme. Ahí supe, intuí, noté (vaya usted a saber cuál es el verbo que se usa cuando se pierden estos dos elementos) que se habían extraviado en algún recodo de esas calles de Dédalo. No pasó nada maravilloso, no me sentí sólo ni cojo ni nada parecido. Como cuando se extravía algo que estás tan acostumbrado a llevar que su desaparición es el único hecho que te hace reparar de nuevo en él, en su ausencia o inutilidad. Desde entonces ya no me gustan tanto los fracs. Y me siento muy bien.

2006-07-02T17:45:00.000Z

Manu Chao y playa

La claridad llega,
el sol no se va..
El cuerpo reposa,
se puede respirar.
Conmigo siempre estás,
yo ya no te puedo olvidar, morenita.
El corazón te sigue
hasta nunca jamás.
He vuelto a vivir,
sin dejar de sentirme más.
Hay una espina que me ha dejado de clavar.
Si dejas cerrar tus ojos
me encontrarás mirando de frente al mar.

2006-05-31T10:36:00.001Z

Roy Lichtenstein (American, 1923-1997), "Mustard on White" (1963).
Magnacolor on Plexiglass: 80.0 x 94.0 x 5.1 cm.Tate Gallery, London.

2006-05-16T15:24:00.000Z

Thievery Corporation | Versions | Eighteenth Street Lounge Music

El 16 de mayo sale a la venta el nuevo disco de Thievery Corporation, "Versions", dúo con una larga trayectoria musical, sin miedo a probar nuevos estilos e instrumentos en sus composiciones, desde el rollo étnico al funk, siendo siempre una referencia constante el dub y el trip-hop mesurado. Este nuevo álbum supone una revisión en clave dub de canciones procedentes de diversos artistas, 18 en total, entre los que se encuentran The Doors, Astrud Gilberto y Norah Jones. Una edición limitada pre-lanzamiento se encuentra ya disponible en las ondas virtuales (benditas telarañas que conectan el mundo...).
Bastante codiciado por otros artistas para dar una vuelta de tuerca a sus temas o tener la fortuna de participar en sus discos(sus colaboraciones abarcan desde David Byrne, integrante de Talking Heads, a Flaming Lips), Thievery Corporation tiene un fuerte instinto para saber qué es lo que funciona y lo que se deja para otros. Como disco de recomendación propongo "The Mirror Conspiracy" (Esl Music, 2000), segundo disco donde el trip-hop, los ritmos brasileños (Bebel Gilberto pone su melódica voz en So com voçe) y el calor de Jamaica se funden en una sublime atmósfera de aires indios (El sitar protagoniza la línea central de Lebanese Blonde, mi tema favorito) y bases cadenciosas que nos hunden progresivamente en nuestro sofá mientras el play sigue en verde. Tuve la oportunidad de verlos en directo, y la verdad, lo valen, porque poder igualar en directo sus ediciones de estudio tiene mérito. Ellos lo consiguen con creces.

2006-05-14T20:44:00.000Z

Celta

La palabra "celta" deriva del griego Keltoi, y aparece por primera vez en el siglo VI a. C. Para denominar a los barbaros que vivían en las tierras interiores que baña el Mediterráneo. No existen pruebas de que dichos pueblos se hayan reunido, o empleado el nombre de Celtas, pero al mismo tiempo no se puede negar que estos asentamientos tan distantes unos de otros hablaban lenguas afines y compartían creencias, estilos, armas y formas tribales de sociedad. Su vínculo procedía del comercio, sobre todo el desarrollado a través de vías acuáticas. Por tanto es justo denominarlos celtas, si no es tanto por otro motivo como para distinguirlos de aquellos que no lo eran, como los Romanos o Griegos.

2006-05-14T07:26:00.000Z

Gotan Project | Lunático | Ya Basta! (2006)

Llevaba esperando con ansia la salida de este disco (hasta el fondo de pantalla descargable de su site ya tiene un lugar en mi escritorio). Gotan Project ha sido uno de los pocos grupos que puedo reconocer como "amor a primera vista". Su primer álbum, "La revancha del tango" (Ya Basta!, 2001), lo considero un disco de cabecera imprescindible. Su inteligente y armoniosa fusión del tango argentino con bases electrónicas han renovado la perspectiva clásica que de la música símbolo de la Argentina se tiene. Sus letras hablan de la nostalgia, la pasión, el amor eterno por Buenos Aires, sus cafés, sus mitos por siempre vivos (Carlos Gardel, Astor Piazzolla,...) y la política que araña, pero no mata, el sentir argentino. 2001 fue el año del subidón para este trío de músicos franco-argentino-suizos que ahora, en el 2006, se han rodeado de músicos de primera clase para profundizar en las raíces del tango y resurgir desde la actualidad con "Lunático", nombre del caballo de carreras de Carlos Gardel en los años treinta y que da título a este tercer álbum, grabado a caballo entre Buenos Aires y París. Tendré que hacer más espacio en mi cabecera, porque hará compañía por fuerza al primer disco. Amor porteño abre este disco con la voz de Cristina Vilallonga (este nombre merece mucha atención), y mecidos por una guitarra country y un solitario piano (Gustavo Beytelmann) nos transportamos hasta cualquier café oculto en las entrañas de Buenos Aires. En Mi confesión el hip-hop da base al bandoneón mientras el "parlando" de Kuxmux avanza implacable en el micrófono. Carlos Gardel coge y ordena a Lunático que nos lleve a galope de un vodevil a otro, incluso hasta un hipódromo, a golpe de batería "swing", suave y enérgica al tiempo. No digo más, son doce piezas impecables con los arreglos justos para conservar intacta la identidad del tango argentino y al mismo tiempo acercarlo al presente. Y todo esto es intentar poner en palabras algo que sólo se entiende cuando se escucha. Gotan Project se siente con los ojos cerrados, mientras los fotogramas de un film pasan ante nuestros sentidos. Desde luego, el tango ya no basta.

· www.gotanproject.com

2006-05-14T00:38:00.000Z

Mona

"Me pasé el resto del día caminando por los muelles inventándome una historia de Mona, donde ella se había escapado en busca del gran cañon, ya que los meros acantilados paquistaníes no eran dignos de ella. En San Francisco se había prostituido para no depender de sus padres. No era una callejera, se entiende. Cobraba auténticas fortunas por pasearse del brazo en campos de golf con maduros dueños de inmobiliaria. Por cien dólares extra les contaba un chiste puerco. Por quinientos jugaba desnuda al badminton con ellos. Durante la semana estudiaba Historia. llevaba un elegante jogging de University of Caracchi. Esta situación, por decir lo menos equívoca, llegaba a su fin cuando Mona, harta de la vulgaridad californiana, en busca de alimentos más espirituales, tomaba el avión rumbo a París. Era notable, pese a todo, las gansadas que un adulto normal puede pensar sin sonrojarse. De todas formas, ahora tampoco encontraba Mona la esperada salvación, y ahí estaba lo picante o lo trágico, para usar palabras de mi hijo. (...)"

· Fragmento de "El Futuro", de Gonzalo Garcés.
· Incluido en el disco "Gran Hotel Buenos Aires", de Federico Aubele (Eighteenth Street Lounge, 2004).

2006-05-12T16:09:00.000Z

Dolor del puerto

Calor, de los pasos cadenciosos,
sobre la madera del puerto del Norte.
Alcohol, de la garganta al corazón,
para bañar las heridas del amor.
Tras los barcos navega mi sentir ahogado,
buscando la oportunidad,
si existe la posibilidad,
de encontrar de nuevo la paz.
Ya tus labios entreabiertos
humedecían mi realidad hasta deshacerla en fantasía,
mientras tus tacones en armonía
convertían nuestros ojos en poesía,
desafinados son tantos corazones...
Otra estrella que cae del cielo,
otro desencuentro ante un mar que no tiene culpa,
el testigo accidental de un final que más no avanza.
Mientras estas letras aparecen,
tus tacones rojos se desvanecen entre la blanca niebla;
no se giran,
ya no vuelven.
En este puerto norteño,
hace tiempo,
mi vida perdió a su dueño.

Quien vigila a quien?

2006-04-30T22:40:00.000Z

Una de mis aficiones favoritas consiste en bucear durante horas por la gran Red que ya amenaza con asfixiar al planeta (o dar aun mas oxigeno, segun, con eso de dar soporte a nuestra impredecible libertad de expresion que se desparrama en maneras incontables por banda ancha a todo el mundo, y no se sabe a quien pertenecen). Dedicar un gran tiempo a recolectar de los vertederos virtuales tesoros perdidos que en la mayor parte de los casos encuentro tirados en los rincones mas oscuros, lo considero como leer un inmenso libro donde se encuentra recogido casi todo el listado de estupideces y virtudes que, queramos o no, nos configuran como seres humanos. Y es que no hay informacion buena o mala: puede estar deformada o sincronizada con la realidad que representa, puede ser agradable a la vista o danar nuestras retinas morales por su exceso de crudeza, nunca excesiva sino mas bien creo que sea una cuestion de falta de costumbre a ver los caramelos sin envoltorio bonito. Pues bien, que ya me iba torciendo(no demasiado tampoco) del asunto al que iba: el fenomeno de los blogs. Si ya con el resto de pages mundiales puedes enlazar de una otra avanzando con una fusion de interes y curiosidad por lo nuevo que estamos por encontrar, con los blogs puedes estar toda tu vida y la de tu vecino enlazando con las vidas particulares de millones de personas. Es curioso, nuestro innato voyeurism nos incita a mirar constantemente por la ventana indiscreta cada vez que nuestro objetivo observado da muestras de actividad. Pues bien, estas ventanas han evolucionado en pantallas liquidas a traves de las cuales nos asomamos de manera casual y excitante a la vida de personas como nosotros. Como nosotros en el sentido de estructura genetica, porque del resto mejor no intentar contar. Vicios, hobbies, manias, obsesiones, depresiones, secretos (incluso estos se manifiestan si vigilamos pacientemente la publicacion del sujeto durante un tiempo, no miento). Ahora los diarios ya no se guardan bajo una llavecita de laton, ahora se destapan, y es mejor. Saber que algun elemento comparte tu aficion escondida, vergonzosa e irrefrenable de levantarte a las 3.45 de la madrugada a comer mantequilla de cacahuete todas las noches pues la verdad, tranquiliza. No hay como descubrir nuestras particularidades en los demas sin necesidad de exponerlas tu mismo. Lo mismo se aplica para descubrir otras rarezas que no podrian habersenos pasado jamas por la cabeza. Es igual, llegan a ser igual de interesantes, o mas. Si no estamos solos, no estamos locos. Probad a seguir las recomendaciones que unos blogs se hacen a otros. Os aseguro, hay verdaderas joyas. El voyeurista y el sujeto controlado son un unico ente que ejercen su rol a tiempo parcial. Esta bien eso de sentirse observado. Como cambian las cosas!!

2006-04-30T21:24:00.000Z

Pasos en un universo indefinido

Entrar en el movimiento,
ver surgir el cielo abierto,
un sentido adherido a los latidos,
esculturas de los cuerpos sumergidos.
Una mirada hacia el sonido nacido en la nada,
entendido por nadie,
captado para enterrar nuestros fantasmas.
El corazon desvelado,
el corazon vivo,
un paso en la penumbra,
la incerditumbre de no estar seguro,
la esperanza de ser siendo vivo.
Cerrar el circulo y abrir los deseos,
encontrar la calma de no ser un atomo del universo,
borrar el mapa de la experiencia,
girar en torno de un nuevo comienzo,
no aprendido,
no heredado,
creado en el estado de la gracia perfecta.

2006-04-29T03:31:00.000Z

5.30 de la manana. Amsterdam, corazon de la Holanda, ciudad de los 100 canales por no hablar de la Babilonia del vicio libre, ustedes ya me entienden. Quienes proyectasen este pais creo que tuvieron en mente los disenos de Lego: no hay rejas en las casas, ni siquiera en los pisos bajos, bicicletas aparcadas a escape libre en las calles, jardines perfect, calles milimetradas, nada falta en este pais de perfecciones esteticas. Por algo son de los primeros en el mercado del diseno. Despues de beber con mi hermano unas cuantas cervezas de produccion propia en diversos bares de la ciudad y atravesar una fiesta gay con DJ en directo con orqueston incluido, hay que llegar a su casa, que es donde me encuentro ahora mismito escribiendo estas lineas. Ya contare mas detenidamente la aventura que comenzo hace dos dias en el norte de la Sardegna. Tendre que hablar de las fiestas Erasmus (en la que nos presentamos portando tan solo 4 botellas de mirto y limoncello para 30 personas, quien lo sabia!!) que de repente nos encontramos en el pequeno pueblecito de Tilburg, donde amablemente nos han acogido los amigos de un amigo que conoce a otro. El protocolo siempre funciona asi, no falla. Hoy por un desconocido, manana ya sera por un amigo. Hoy me ha acompanado a la estacion de trenes una mexicana que acababa de conocer 5 minutos antes de partir el tren que me enviaria a la otra punta del pais. Estoy demasiado cansado para dar detalles exhaustivos, ya lo hare en otro momento, pero todo lo bueno esta registrado para ser transcrito con todo detalle. Un fuerte abrazo a5 grados desde mas alla de Greenwich!!!

2006-04-26T09:41:00.000Z

Aviso a los lectores:

Este blog de pequenas ideas estara en dique seco hasta el 8 de mayo, si no hay imprevistos. Aqui el menda parte para Amsterdam manana y comienza un viaje loco por varios paises. Si las ideas fluyen como el agua en los canales colgaré los bocetos recogidos ante la mesa de un café, mirando la ciudad de ojos entrecerrados. Esto continùa, por supuesto. Un fuerte abrazo a los presentes habituales y accidentales. Gracias un vez màs por seguir al otro lado.

2006-04-13T14:46:00.000Z

Alianza, s. En política internacional, la unión de dos ladrones cada uno de los cuales ha metido tanto la mano en el bolsillo del otro que no pueden separarse para robar a un tercero.

Amistad, s. Barco lo bastante grande como para llevar a dos con buen tiempo, pero a uno solo en caso de tormenta.

· El diccionario del diablo

Mi parte de atrás

2006-04-07T10:07:00.000Z

(Cuando un anonimo entra y escribe en un comentario a un texto toda una poesia, merece que los papeles se inviertan y el comentario pase al centro de la escena, mientras los demas desde la sombra sean invadidos por algun tipo de sensacion o descarga interior. Esta me lo produjo, y aqui esta, sobre el escenario. Me permito su publicacion y una imagen que de algun modo considero acertada).

La inspiración crea inspiración, y detrás de las letras busco, como vagabundo hambriento, las herramientas que necesito para seguir viviendo. Hace tiempo que perdí mi norte, pero eso ahora importa poco. Necesito escribir para renovarme, escribir para contarme historias que sólo pueden leer mis ojos, y solo puedo escuchar a través de mis labios. Hay cofres que sólo abren con una llave maestra, y la mía ya no existe. La tiré al mar una tarde de lluvia, y la vi caer hasta lo más profundo. Por eso mi cofre sigue quieto, anclado en mi interior. A veces me siento a observarlo , y trato de encontrar su secreto. Las musas de la inspiración me ayudan a intentar abrirlo, a veces, pero sé que sólo se abre por las noches, cuando sueño lo que deseo soñar, cuando la felicidad viene descalza y me envuelve en su abrazo. Sólo entonces soy testigo de lo que pasa; veo mi cofre abrirse lentamente, oigo el crujir de la madera y las musas riéndose a mi alrededor. De dentro del cofre veo salir imágenes pintadas, una a una de cada momento que significó algo en mi vida, veo salir a gente conocida, a gente que aun debo conocer... Todo guarda un significado. Pero el momento es tan intenso y tan emocionante, que de repente sucumbo a Morfeo, quien me recoge cual triunfo, y me devuelve a la cama. Estoy mejor entre mis sábanas. El tic-tac de mi reloj me devuelve a un descanso merecido. Mañana despertaré con la misma sonrisa estúpida frente al espejo y las mismas arrugas en la frente. Sólo mis ojos saben lo que han visto, y solo mi corazón sabe lo que siente, y lo que , aunque no quiera reconocerlo, aun espera. Volveré a sentarme en mi escritorio algún día, cuando sea capaz de deshacerme de fantasmas, musas y dioses, cuando sólo mis manos sean dictadas por mi alma, cuando termine la pena que es quererte y cuando mis ojos hayan derramado la última lágrima.

Fragmentos de metal

2006-03-28T17:45:00.000Z

(Gracias, Sandra, por haber compartido aquel tren conmigo y crear esto...)

Un metal grisáceo que refleja las nubes del día,
material frío rindiendo tributo al dios sexual,
objeto decorativo que dará más brillo a tu mirada.
Es piel atravesada por una noche oscura afilada por un sinsentido etílico, barbitúrico...
Tu piel quedará prendada de ese metal afilado, iluminará tu rostro;
a veces etílico como las palabras, figuras deformes nacidas de un vaso, largo de pecado, voluble,
evaporado en una fusión con humo de cigarrillo.
Figuras y formas frías como la noche, como el día más gélido de invierno con un vaso de hielo entre las manos...
Tu mirada prendida en mi alfiler sigue arrastrando mis dormidos ojos por tu camino oscuro y voluptuoso,
corriendo sin saber adónde busco el objeto prohibido.
Mi mirada oscura encuentra el objeto prohibido a la vez que se enmaraña en una mirada clara con un material brillante en sus entrañas;
lejos, veo luz, parecida al despertar, pero es tu pelo dormido entre las sábanas de mi cama.
Amanece, entonces, con un brillante reflejo de mi pelo en el metal claro de tu mirada...
Al final, nunca supe si aquel alfiler era tuyo o mío.

Puertas cerradas

2006-03-28T17:41:00.001Z

Si camino ante tus puertas
no temas,
no vengo a buscarte.
Vengo a buscar el corazón que dejé acostado en torturas innombrables.
Noche tras noche ha sufrido y ha acudido a mi cama a susurrarme al oído,
que le rescate, que le deje libre,
que separe tus dedos de la jaula que lo aprisiona desde hace demasiado tiempo.
No fue difícil conseguirlo; ver tus ojos y no caer en su letargo no fue fácil.
Fácil es soñar en tus labios, comer de tu sonrisa, nefasta, letal.
Llevo demasiadas noches caminando del revés intentado deshacer tu trama de araña sabia.
Ahora, no miro con mi arquitectura visual, sólo veo gozo y placer en conseguir beber de tu fuente.
Locura, sí, delirio sexual con matices de amor, que el amor matiza con paraísos carnales.
Esta trama no se desteje en un momento, y menos en noches de lluvia.
Por eso, no hagas caso de lamentos inútiles que provengan de tus calabozos;
mi lamento ya lo conoces, y al menos quiero que no lo vuelvas a oír, por orgullo.
Liberado queda, al menos de momento, mi corazón, pero el veneno queda dentro,
goteando, fusionado con la cera de mi vela nocturna.
Rezuma dolor de alma atormentada, sin más destino que su propio purgatorio.
Cierra tus puertas. Escucha. Suspira. Calla. Duerme.

Arenas de una vida

2006-03-28T17:31:00.000Z

Cuando más, el tiempo sigue.
La arena cae,
las dunas prosiguen las curvas de su ritmo ancestral.
Herencia de una época que todavía no ha muerto,
sólo aguarda a que llegue el momento apropiado
para ser desvelada, y sus secretos enterrados
surjan y deslumbren ante la túnica estrellada del profeta desconocido.
Noches que se suceden para dar paso a otra igual,
ciclos de vida sin límite,
y el mecanismo latente de la historia sigue su curso,
sigue su recorrido ignoto,
pasando de un país a otro,
el río de un cielo navegando por oceanos intemporales.
Un lenguaje todavía pululando por entre los huecos de puertas secretas,
por entre los recovecos de civilizaciones ahogadas en la ambición humana.
¿Estaremos preparados para recibir la noticia?
Hay un segmento que nos separa, a esta moderna cultura del positivismo,
de la interconexión de la carne con la tierra,
la cópula de la civilización con el barro que un libro nos dijo que era la semilla.
La ventana se está abriendo,
mientras sus bisagras produzcan el ruido de la iluminación,
nosotros nos seguiremos arrastrando entre las ruinas de la sabiduría ignorada.
Adiós, viejo mundo, adiós, mundo sabio.
Detrás estaremos nuestros huesos, mas allá nuestros arquetipos,
sustentarán las obras de arquitectos que construyeron la vida
según el codigo constante que rige las obras del universo desconocido.

Cosmic love (2ª y última parte)

2006-03-04T16:18:00.000Z

...Ella estuvo enamorada del Sol, pero el destino divino les separó para la eternidad. La maldición declaraba que ella debía ocultarse tras la Tierra cuando el Sol apareciese por el horizonte opuesto, y el Sol estaba obligado a dormir mientras la Luna salía a trabajar. Sólo cada cierto tiempo Dios permite que ambos enamorados se vean, y eso es lo que los humanos llaman eclipse de Luna. Es el momento en que al Sol se le permite acercarse y acariciar la espalda de la Luna, abrazándola en un gesto de ternura infinita. Para ella, este momento vale lo suficiente como para aguantar el terrible sufrimiento a la que se le condenó desde incluso antes de que ella naciese. Milenios de soledad no bastan para consumir la llama de una vela que sobrevive para ver crecer a su hija. Si el Sol tuviese una pluma y un papel escribiría la historia de amor más desdichada del mundo, pero nadie, siquiera Dios, puede romper lo que ya está hecho. Todo nace, nada permanece. El Carpe Diem tiene utilidad para aquél que tiene cuerpo, el alma tan sólo sirve para guardarnos una plaza en el silencio de nuestro paraíso. Tras mi espejo, lloro. Mis lágrimas llenan un extenso lago repleto de peces flotantes. Las burbujas opiáceas ya se han volatilizado, sólo queda mi soledad con los días contados, en fase terminal. El sol se va ocultando tras el horizonte ardiente. Mientras, los pájaros extienden las alas y vuelan felices hacia un destino prometido por el Mago, el gran mentiroso.

Cosmic love (1ª parte)

2006-02-19T12:55:00.000Z

Burbujas opiáceas, que saben a sueño, flotan en el espejo. Yo estoy detrás de él, viendo cómo las pájaros abren galletas de la suerte con sus picos, y consiguen premios que canjean en el puesto del mago de la esquina. A todas las aves les tocan viajes a su tierra prometida. Ojalá pudiera darle alguna de esas galletas a los israelíes, hijos de una tierra sorteada de serpientes. Tras mi espejo, hay una vela, una sóla, encendida, pidiéndome con su único ojo de fuego que la mantenga viva. Me confiesa que no vive por ella, sino que se mantiene encendida por la única hija que le otorgó su difunta esposa. Su hija se llama Esperanza. Miro a mi derecha; veo un yunque; un herrero trabaja en él. Está forjando su propio futuro. Por su cuerpo labrado a martillazos se deslizan invisibles gotas de sudor, que van a parar a los pies de un lago donde los peces flotan, en lugar de nadar bajo su superficie. En él, los nenúfares han encontrado el modo de vivir apaciblemente bajo el amparo de una ostra gigante. Ella cobija a los nenúfares cuando se aproximan las ranas, que tan sólo buscan una terraza para tomar el tibio sol del mediodía. Cuando la ostra cierra su caparazón, la luna aprovecha para coger las maletas y fugarse al cielo. Allí la esperan las estrellas. Todas las noches se reúnen las estrellas y la Luna para leer los mensajes que les envían los enamorados desde la Tierra. Muchos deseos no los entienden porque van cargados de emoción, y las estrellas sólo entienden de gas, polvo estelar y galaxias lejanas. Pero la Luna sí comprende lo que significa sentir, incluso se la ha visto derramar alguna lágrima. ..

Egeo

2006-02-19T12:33:00.000Z

Este mar ubicado en la costa oriental de Grecia debe su nombre al rey Egeo, gobernador del Ática y padre de Teseo. Éste dio muerte al Minotauro, monstruo habitante de un laberinto situado en la isla de Creta, al que se le tributaban anualmente 14 jóvenes para apaciguarlo. Teseo retornaba jubiloso de nuevo hacia su patria cuando, en su alegría, olvidóse de tornar las velas negras de su barco por velas blancas, que indicarían desde la lejanía su victoria. Egeo, al divisar desde la costa las velas negras que indicaban la muerte de su hijo Teseo, se lanzó desesperado a las aguas del mar que hoy lleva su nombre.

Djembé

2006-01-30T13:48:00.000Z

Este instrumento es originario de Burkina Fasso y ofrece una curiosa leyenda acerca de cómo 'llegó' a manos de los hombres. Los habitantes de la tribu estaban acostumbrados a escuchar sonidos procedentes de lugares recónditos de la espesa selva, sin averiguar de modo alguno su procedencia. So Dyeu, el temerario jefe de los cazadores, había resuelto averiguar el origen de tan extraños y a la vez atractivos sonidos. Una noche de luna llena, con su lanza y la luz del astro como únicos compañeros, se adentró cauteloso entre la maraña de vegetación y guiado por sus experimentados pies. De este modo, oculto entre sombras, descubrió el origen de tan extraños sonidos: los monos, situados sobre los árboles, golpeaban un artilugio del que era difícil saber su composición y mediante el cual se comunicaban unos con otros, con rítmicos golpes que seguían una cadencia indescifrable. Satisfecho con este descubrimiento, So Dyeu se alejó sin ser descubierto de allí y retornó sobre sus pasos hasta alcanzar de nuevo la aldea. A la mañana siguiente pidió ser atendido por el jefe del pueblo, al que comunicó su hallazgo. Interesado en lo que el jefe de los cazadores le comunicaba, le ofreció desposarse con su hija si a cambio lograba obtener tan deseado objeto. Esa misma noche, So Dyeu se adentró de nuevo por el mismo camino seguido la noche anterior. Angustiado por la idea de no encontrar a los monos en el mismo lugar, su corazón latió de alegría cuando comenzó a oír el desconocido ritual de golpeteos cada vez más cercanos. Ideó colocar una trampa para cazar a cualquier mono portador del djembé. Y efectivamente, tras una paciente espera, en la trampa cayó un miembro de aquella comunidad, al que arrebató su instrumento, y con el que huyó veloz en dirección a la aldea. El rey quedó muy satisfecho con su objeto, y cumplió su promesa entregándole como esposa a su hija. Desde entonces, tras aquella afrenta, los monos se golpean constantemente el pecho para recordar que un día les fue arrebatado su objeto más apreciado.

Las luces de la ciudad

2006-01-30T13:38:00.000Z

Hoy la ciudad late de otro modo.
Para quien quiera sentirlo,
la noche fluye lentamente sobre una niebla oscura, difusa, inquieta.
Las luces lloran su soledad brillante,
vierten sus secretos sobre el viandante ocasional.
Él no los escucha, y prosigue con paso indiferente.
Las luces miran al cielo buscando una confidencia, un aliado,
y solo la oscuridad responde muda a su peticion.
De nuevo, abajo, sobre el pavimento,
los gatos adelantan sus patas furtivas explorando el modo de prolongar su vida felina,
no necesitan ver para encontrar sus tesoros urbanos.
Tras sus pasos se escapan las esperanzas de las luces,
no pueden gritar su estático terror a la noche,
el panico intenso que les produce su trabajo,
son esqueletos que tratan de huir de su propia figura.
Por las calles sopla un viento que habla de las historias enterradas en el subsuelo,
encerradas tras los muros,
rescoldos de amor, pasión, tristeza, soledad e incomprensión.
Nadie puede escucharlas,
ya nadie duerme los sueños por los que tantos fueron desvelados,
porque nadie puede captar la esencia de tanta vida escondida tras las piedras de casas antiguas,
puertas oxidadas y ventanas bloqueadas por el tiempo constante.
Para quien quiera saberlo,
estas luces descifran el arcano lenguaje de la vida humana.
Donde nosotros solo vemos existencia cotidiana,
ellas ven los sentimientos descarnados que vagan enganchados al viento,
y cuando éste sopla su lamento por las calles de esta ciudad,
la niebla se extiende para proteger a los soñadores de recuerdos que a nadie ya pertenecen.

Ariadna

2005-12-14T16:56:00.000Z

Mientras jugamos al poker con nuestras propias reglas, tus cartas vuelan irremediablemente sobre mi mesa. Continuamos enlazados en el mismo hilo que una vez encontramos a través de las ondas, y tras la cortina del anonimato observas el efecto creado. Y por cierto, la cortina no es opaca, Ariadna. Un nombre no sirve si no contiene fragmentos de nosotros, y ya encontré el tuyo, del que puedes desvestirte una y otra vez para volver a penetrar de nuevo en tu laberinto particular. Hago lo que puedo por mí, por mi alma, y en su envés anda cosida la tuya, tu nombre, tus letras, las mías, los posos del café derramado sobre palabras dormidas. Nos veremos al otro lado del País.

A vosotros

2005-12-13T16:10:00.000Z

He vuelto de hace tiempo (he estado en Roma por seis dias, la ciudad dormida y eterna), y encuentro que el discurso ha seguido su curso natural, si se puede decir de este modo. He encontrado cuentos con nombres de princesa y silencios que esconden toda una vida. Desde aqui, tan lejos, me ha encantado veros a las dos (alguna vez fuimos mas, pero desde fuera no es facil encontrar la puerta) encontrando un hilo de Ariadna (que alguien dijo una vez) que nos guia en los laberintos de los otros. Muchas gracias de verdad por ensenarme pensamientos que para mi se convierten en verdades, y en belleza. Os pido que sigais asi, en nuestro desconocido y virtual lugar de reunion, desde el que radiamos nuestras vidas ocultas, pasadas y futuras. A mi me haceis encontrar un nexo con el resto del mundo. Ya veis, ya os echo de menos.

Mariposas

2005-11-24T20:47:00.000Z

Con el corazón aplastado por el peso de mil pasiones, me levanto y me sacudo el polvo levantado a tu paso, antes de que mis alas de papel se marchiten con un suspiro emitido en la soledad de mis noches, tan oscuras que el sol ya es tan sólo un recuerdo perdido entre tantos ocasos.

Esperanzas

2005-11-03T15:35:00.000Z

Cuando escribo, mis manos encuentran oídos que me escuchan.
Remuevo los recuerdos habitantes de la memoria colectiva,
los que todos llevamos dentro,
por los que todos lloramos,
sencillo es decir que el mal es de muchos.
El consuelo habita en una estancia vacía de sentimientos comunes.
Al otro lado de la vida que vivimos sienten que nosotros también existimos,
nunca nos veremos los rostros,
tan sólo los corazones circulan desesperados pidiendo cobijo en la noche oscura.
Mi historia es sólo una entre tantas,
pero cuando encuentra una hermana errabunda se reconocen, y lloran,
y beben de la fuente de la sinceridad que no necesita de frases completas para ser entendidas.
Al otro lado del sentido literal habita el sentido real,
saltamos de uno a otro plano huérfanos de cariño, de comprensión, de respeto,
saltamos desacompasados.
En este mundo huérfano de conocimiento profundo,
nuestros ojos no ven el fondo brillante que todos llevamos dentro.
Y dentro siempre esté la estancia vacía que todos en algun momento habitamos cuando llega el viajante adecuado, dando luz a nuestros abismos,
prendiendo la hoguera de nuestros temores.

Recogiendo botellas

2005-10-21T23:56:00.000Z

De madrugada, con Calamaro susurrando verdades al otro lado del oído, uno siente con intensidad la soledad que le acompaña a uno durante toda su vida. A veces resulta más difícil superar esta individualidad, pero hay cosas que sólo surgen cuando uno está sólo, y por estas experiencias merece la pena encerrar a los demás en una burbuja y soplar, lejos... Todos tenemos nuestro cofre secreto cuya combinación tan sólo nosotros conocemos, ¿no es valioso esto? Guardamos sensaciones, estados y recuerdos color sepia, sin valor fuera de sus dueños. ¿A quién le interesa? ¿Quién las entendería? Y sobre todo, ¿completan algo en sus vidas? No, las mías caducan, las aprecio y pasan como fotogramas de celuloide a la velocidad que yo elijo. Eso queda de nuestras vidas, el reloj caduca cada noche y cada noche se renueva, y nosotros montados en sus manecillas giramos a 400 revoluciones por minuto. La luna turca se esconde, las gaviotas empaquetan y vuelan, nosotros despertamos y volvemos a la vida física, para empezar de nuevo el ciclo, no sea que se quiebre éste y durmamos el sueño eterno. La soledad es un tesoro. Cada uno la lleva dentro, hace falta traducir su lenguaje y hablar con ella el diálogo del silencio que nadie entiende, pero todos traducimos, y algunos escribimos. A ritmo de reggae se disipa este diálogo buscando un cauce para algún loco arquitecto, sabio en descifrar claves de cofres brillantes. Alguno hay.

Tú

2005-10-10T13:21:00.000Z

Cuéntame otra vez lo que encontraste en tu viaje, aquella historia de corazones atravesados con palabras afiladas, y ese rincón fantástico donde te escondías para escuchar la música que sólo tú oyes. Quiero saber si el amor está envenenado con gotas de amargura que rezuman de ojos brillantes bajo cielos aún más brillantes, y si puedo besar esos labios que deslizan las palabras que me encantaría oír cada día. Esta noche sé que vendrás a visitarme de nuevo, te sentarás a mi lado y tocarás la melodía que siempre llevo en mi interior, la que tú también oyes. Ya no estaremos solos. Nunca fue así. Siempre nos acompañó el reloj de arena que pica nuestros billetes de ida a una constelación nueva, distinta, la cual no temo visitar si eres tú la que haces las fotos en nuestro viaje. ¿Quieres saber algo más? Hace tiempo encontré un camino adentro mío que conduce a una playa desierta, y cuando me siento muy solo, voy a sentarme conmigo en la arena, y contemplo lo que me queda por vivir. Nunca te lo dije porque antes quería descubrir tus lunares en tu espalda, y besar cada uno de ellos con una ternura infinita. Hoy voy a quemar tu último pétalo en las calderas de mi alma ya exhausta, y comprobar antes de caer que se puede morir cien veces sin haber vivido lo suficiente para entregarte todo lo que te mereces.

Letras insomnes

2005-09-20T22:00:00.000Z

Crear, parir, engendrar, ser, nacer.
Nueva vida nace, se reproduce, se reconoce, y vive en su descendencia.
Como una araña tejo en las noches oscuras hilos de dudoso ingenio.
Solos nacen, solos crecen, y veo su evolución desde la barrera del papel.
Tan sólo la semilla me pertenece, ¿y hasta qué punto?
La imaginación vuela y se encuentra en la misma tierra de sus hermanas,
fecunda en palabras, satisfecha en sus resultados.
Somos nosotros encerrados en cuartillas tintadas,
pues somos esclavos de nuestras palabras. Pero,
si nuestra cabeza es nuestro reino, y su interior nuestra libertad,
¿cuál es la salida de esta cárcel de palabras?
La voz flota y desaparece,
la tinta fluye y nunca se seca,
una sangre derramada desborda el paraíso de lo desconocido.
Así obtengo la condicional para vivir más tiempo:
las letras bailan al son de mis dedos,
mientras yo tarareo la melodía de mis dudosos pensamientos.

Minificción: elementos de la irrealidad irreverente

2005-09-16T14:01:00.000Z

Rebeldía y originalidad. El micro-relato demuestra ciertos elementos de anarquía intelectual y espiritual. Primeramente, juega irreverente-mente con las tradiciones establecidas por la preceptiva al escaparse de las clasificaciones genéricas, y se complace en romper las barreras entre cuento, ensayo y poema en prosa. Juega con la literatura misma en sus alusiones y reversiones. Juega con actitudes aceptadas mecánicamente ofreciendo o redescubriendo perspectivas. Juega con el concepto de la realidad, la desproporción y la paradoja. Su autor se vale de variados recursos narrativos, y sorprende al lector con un despliegue de ideas, de palabras, o un punto de vista insospechado. Este afán de novedad le lleva, no sólo a rescatar fórmulas de escritura antiguas como son la fábula y el bestiario, sino también a insertar formatos nuevos, no literarios, procedentes de la tecnología y de los medios modernos de comunicación. El autor de micro-relatos se siente parte de una élite universal en un doble movimiento de aislamiento y solidaridad.

(A Dolores M. Koch)

De antenas y pedazos

2005-09-14T23:41:00.000Z

Comprendo que no quieras estar,
Comprendo que no sepas estar,
Entiendo tu estado ajeno, fuera de la vibración exterior.
Acepto tu vida extraña,
extraño tu vida en mi lecho,
mi pecho quiere sintonizar tu respiración,
pero no encuentra el dial del amor.
Volviendo a ser solo,
mis ventanas buscan tu mirada,
y tan sólo ven frío, y unos ojos que buscan una señal.
Ya te fuiste y ya volviste,
pero nunca entendiste que yo no te vi,
que nunca quisiste, nunca pudiste,
ser el completo que llena mi botella de dolor.
Comprendo ser nada flotando en el vacío,
el espejo me invierte en negativo.
¿Tú qué eres? ¿Tú sentiste?
Esa braguita sobre la cama sólo agita mi excitación.
La radio encuentra sola la melodía del viento,
que me trae tu recuerdo,
aromas de ceniza,
filtrado a través de los restos de mi corazón.

El futuro que pasa

2005-04-01T13:48:00.000Z

Días pares, dividen el tiempo en partes desiguales,
y reparten sus trozos entre los humanos que miran el reloj.
Esos humanos tienen capacidad de predecir las tormentas,
pero no pueden controlar la veleta de su destino.
Consiguen un hueco en las fisuras de la sociedad decadente,
viven solos, fornican con menos frecuencia de la que quisieran,
comen pizza, huelen a CK,
no viven, aumentan la duración de sus sístoles y diástoles, pero no sienten.
Avanzan a través de una jungla de metal y cristal,seda y cortes a medida,
cortan la realidad y obtienen dividendos de ella.
Sus sueños se deslizan por placas de neón, marcando las alzas de sus esperanzas.
La bancarrota entra a través de los desgarros en sus trajes milimétricos,
rajan la estela de una carrera meteórica.
Soportan en sus hombros cargados la estructura de un sueño monetario,
y despiertan entre pesadillas con bonos terroríficos persiguiendo puertas con marcos dorados.
Alguien olvidó decir cuál es el disfraz que esconde la felicidad,
en este carnaval de mentiras y adornos ficticios que algunos llaman vida,
mientras las semanas son años, los años se convierten en plomo, y el tiempo en ceniza.
Invirtamos la flecha y gocemos nuestra existencia del revés,
compremos las acciones del presente,
disfrutemos del tiempo ya conocido,
dividamos los minutos y que surjan segundos,
para estirar de modo casi infinito la duración de nuestra felicidad.
Sólo así, pienso, el tiempo adoptará el verdadero sentido del tiempo, real, intenso.

Inquilino: Mr. Tristeza

2003-10-31T14:55:00.000Z

Tus palabras tuvieron el calibre de un obús,
dejándome en el corazón el hueco más grande que jamás tuve.
Y es que son tus manos mi descanso,
son tus besos mis nubes de algodón,
la media naranja que siempre quise en mi zumo.
Tus ojos son las aceitunas negras con las que hice el vino más dulce que bebí en vida,
Y ahora, en muerte, no veo más allá de mis párpados húmedos
cómo todo lo que construí contigo se disuelve en agua turbia.
Te deseo todo lo mejor, no creas,
sólo debo decir, si es que sirve,
que tu Azul Cielo Infinito lo pinté con mi pincel azul,
que ahora descansa (todavía húmedo) acostado en un dosel de fotos y recuerdos
y hojas de otoño,
y cafés fríos en bares cálidos,
y canciones de madrugada,
y besos rojos,
y espejos que estallarían por tu precioso perfil de boxeador,
y miradas que escriben por sí solas la historia de nuestro paraíso
perdido por un puñado de orgullosos gestos.
Ya ves, la desesperación y el dolor despiertan a mi genio de la inspiración.
Pobre.
Ahora sufrirá de insomnio eterno.
Mis manos están manchadas de lágrimas amargas,
que no pararán hasta que tu boca sane un corazón agujereado
con las palabras más lógicas, insensatas y dolorosas que puedes entregarme
en respuesta a una pregunta ya formulada: SÍ, QUIERO.

Los latidos del reloj

2003-10-30T14:36:00.000Z

Estoy alojado en un hotel donde los minutos pasan corriendo, donde los relojes dan sus horas con la velocidad de un verano adolescente, y sus ruinas hablan de tiempos pasados que darían la eternidad por seguir viviendo en un suspiro. En este hotel todo el mundo camina rápido, y bajan sus miradas para no encontrarse con el desprecio que sus semejantes les profesan, para no sentir que el silencio que ahoga sus almas ya vacías puede ser más ensordecedor que el torrente más impetuoso. Me siento en el vestíbulo porque no quiero ser estorbo en su porte decidido, y los veo pasar. Quizá piensan que sus pasos dirigidos hacia un lugar concreto son puro reflejo de las metas que un día se prometieron cumplir, pero los años, el olvido y el viento cálido de la madurez han borrado una senda tan bien trazada que ya se perdieron en sus propios desiertos, y su brújula ya sólo señala carreteras cortadas. Tal vez ahí esté la esencia de la inocencia corrompida por las arrugas y la ambición, la estricta vara que mide a todos los proyectos humanos de futuro por una altura que no les corresponde. Las hiedras también pueden crecer enhiestas sin necesidad de guía que trace su caprichosa distribución, y del mismo modo estas personas grises (¿por qué las personas así nos parecen grises?) que habitan este hotel pudieron haber crecido sin necesidad de inyectarles la hormona del crecimiento acelerado, que les ha convertido en personas diseñadas para ser la cómida rápida de su vida cotidiana, y sus números de serie bordados en sus corbatas de marca señalan el momento en que serán arrojados uno tras otro en la aplastante agonía de su exigente sociedad, con la talla de gigantes triunfales en su faceta exterior, pero bufones de corte en su lado mas íntimo, más humano. Mientras, los relojes de pared siguen su frenético ritmo...
Este hotel no es para mí, estoy convencido. Me levanto de los mullidos sillones del vestíbulo y observo cómo mi reloj de pulsera marca las horas con el compás de los latidos de mi corazón. Aún sigo vivo, y doy gracias al "Jefe" por seguir siendo un enano que busca poder crecer con su propio esfuerzo, con el que proviene de dentro, no con la guía tan amable y cómoda que nos ofrecen gustosas tantas y tantas personas grises. A veces me miro en el espejo y observo aterrado cómo mis ojos, o mi lengua, o mi sonrisa, han perdido el brillo que ayer tenían, y que finas arrugas de un color gris pálido se han extendido por mi rostro. Entonces, precisamente por ese miedo a ser el bufón de mi propia existencia, me he frotado con fuerza para recuperar esa parte de mí más débil que sucumbe a la tentación de alojarme en esta sociedad tan vacía y enferma de esperanzas vanas. Me he prometido no olvidar mis ilusiones y tener mi maleta lista para irme mirando al sol. Sé que no estoy solo, porque sé que muchos de vosotros también sueña con romper su cascarón y quebrar el mundo para que pueda renacer lo que todavía no está muerto.

2003-09-26T13:57:00.000Z

Porqués, razones, ...

Empecé a publicar (que no a maquinar) este blog como una inquietud creciente hace muy poco tiempo, pero digamos que dí el paquete y no le puse la nota de instrucciones. Ahora la incluyo, y no será muy larga, tan sólo la añado para informar de lo que habrá aquí a partir de ahora, el sentido de este material de palabras renovadas, espero que con una frecuencia aceptable. Aquí habrá inquietudes personales, pesadillas personales y transferibles, información que capta la atención humana por su naturaleza, imágenes, ganas de crítica, enlaces, música, cine, teatro, todo. ¿Para qué seleccionar? Ya que opinamos de tantas cosas en la vida cotidiana, pongámoslo en un lugar visible. Ya los demás seleccionarán lo más adecuado para ellos, pero no para nosotros. Una página donde descansar la mente a la vez que la activa. La información necesita de personas para alimentarse ( no lo digo al contrario porque surgiría una frase ya registrada y patentada, no es conveniente), y por supuesto me encantaría que fuese dinámico y creciente (¡¡comenten, difundan, pregunten!!), a través de la posibilidad de inserción de comentarios y el correo que incluyo los inquietos pueden mostrar a los ojos rojos de curtidos navegantes verdades o mentiras (por supuesto, se reseñará al autor), pero orgullosos de ser sus creadores, y sacarlas impunemente a pasear por la ancha Red. Nada más por ahora. Llegó mi tren.